Vers dix heures, lorsqu'elle lui monte son petit déjeuner, la Bretagne est âpre, résolue, travailleuse. Même les beaux ivrognes attaquent leurs premiers demis comme s'ils retroussaient leurs manches. Le vent aussi s'est levé. Il affermit les silhouettes dans les rues éclatantes. Il fait un rempart, et l'on baisse la tête, l'air de dire qu'on ne baissera pas les bras. La vie est difficile. Ils sont têtus.
Elle a confié le zinc à une copine. Elle a posé le plateau près du lit. C'est peut-être à ce moment-là qu'elle tient le plus à lui, quand il se tait, quand il dort, quand il prend toute la place, bras écartés. Quand il pèse lourd de muscles, de chair, et que la couette lui fait un pagne chiffonné sur les reins.
Elle peut rester longtemps au bord du matelas, à le regarder jusqu'à ce qu'il sente une présence, et s'éveille.
Eric Holder
En compagnie des Femmes
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