Il avait quoi: seize, dix-sept ans. C'est loin déjà. La nuit tombait. Il faisait gris. Froid aussi. Peut-être qu'il pleuvait. Il n'est pas certain.
Pour se réchauffer, il est entré dans un bistrot boire un café. La salle était bruyante. Pleine de fumée. En s'approchant du bar, il a reconnu sa silhouette.
C'était pour lui qu'il était venu. Pour le voir. Ecouter sa voix. Entendre ces paroles qu'il avait du mal à comprendre mais qu'il comprenait quand même. A sa manière.
Sur le moment, il aurait voulu l'aborder. Lui parler. Lui dire à quel point il comptait. Ou juste lui serrer la main.
Et puis, l'homme s'est éclipsé et il ne s'est rien passé.
Dédé ne sait pas pourquoi il repense à tout ça maintenant. C'est comme une bulle qui remonterait crever à la surface. Une ride sur le plat de l'eau.
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