Trois heures vingt et une. Le ciboulot distille son bouillon de considérations plus ou moins vaseuses. Une pensée se forme. S'impose. Se dissipe avant la suivante. C'est vite le défilé.
Trois heures vingt sept. Encore une cigarette. Fumer tue le temps. Nuit gravement à la soirée. Mezzig relit Carver dans le texte. Le tableau des verbes irréguliers. La grammaire de l'étudiant. Le Tome I du petit Shakespeare illustré.
Trois heures quarante. Radio en sourdine. La voix de Iain Anderson en redif. Un doigt de Neil Young. Une pincée de Ry Cooder. Steely Dan au compte goutte.
Quatre heures. Un dernier clope. Mezzig n'a pas mégotté.
Demain, c'est juré, Mezzig se remet à l'anglais.
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